他不想自己身上也有这样一道疤。

        一道让自己在深夜後巷卑微道歉的疤。

        一道让对手一眼看穿的疤。

        他把手稿本放回茶几底下。

        走上阁楼。

        躺下来。

        天花板离脸不到一米，隔壁的麻将声隐约传来，对面单元的婴儿睡得很沉。

        他闭上眼睛。

        黑暗中，他看见那个靠着砖墙的背影，看见那根夹在指间慢慢燃烧的烟，看见那个在话筒前压低声音说「对不起」的人。

        不是神。

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